La punition de l'orgueil
Durant près de 1000 ans, sur une terre vaste connue sous le nom de Terres-de-Vie, vécu l'empire d'Arathia, un empire puissant, aussi fort sur le plan militaire que sur les plans culturels et autres. Cet empire dominait tout, sous l'oeil bienveillant de ses empereurs, les Anthors. Tout se précipita avec la mort du dernier des Anthors, qui stérile après dit-on une malédiction des dieux, laissa un empire sans successeur... C'est alors que vinrent les problèmes. Les meilleurs généraux revendiquaient le pouvoir impérial, et les guerres civiles étaient fréquentes. Aucun empereur ne restait plus de deux ans sur le trone d'Arathia sans être assassiné... Le chaos s'infiltra dans l'empire.
Profitant de ce chaos général, les tribus barbares venues du Nord en profitèrent pour ce venger de cet empire qui leur avait volé tant de terres, et envahissèrent l'empire, pillant et tuant tout sur leur passage.
Finalement, le dernier pseudo empereur fut déposé par Olric, chef barbare, qui en fit son esclave, comme le veut la tradition de sa tribu. L'empire mourrut, et la Terre-de-Vie était désormais divisées entre les différentes tribus qui, débarrasées de leur pire ennemi, reprirent leur anciennes habitudes en guerroyant les unes-les autres.
Par la force des armes.
Cette guerre tribale dura 300 ans. Des tribus s'éteignirent, d'autres tribus nacquirent, il fut impossible de discerner quel territoire appartenait à qui.
Cependant, une tribu finit par émerger: le clan des RougeHaches, le plus brutal des clans. Ils s'étendirent, et soumettèrent plusieurs tribus sous son joug. Les guerriers ennemis faisaient partie de l'armée du vainqueur, ainsi, plus il remporta de victoires, plus il devint puissant.
Il conquit tout l'Occident des Terres-de-Vie, et atteignit son apogée sous le règne de Thorgen-le-Rustre. Ce roi était aussi puissant au combat qu'il était avide et fier. Mais toutes ses victoires peuvent aussi s'expliquer par la présence d'un sorcier constamment a ses côtés. Ce sorcier en question se nommait Azkhan, la légende dit qu'il était agé de 500 ans, dernier survivant de son ordre de magiciens qui dirigeaient autrefois secrètement l'ex empire d'Arathia. Lors de sa capture il y a 300 ans, on lui promit la vie sauve s'il servait la cause des barbares contre Arathia. Il s'appliqua a respecter son serment. On dit que ces magiciens ont fait don de leur âme au puissant démon Roark, en échange de la vie éternelle.
Aujourd'hui vient de se terminer le siege des terres d'Alron, roi barbare du sud, qui fut vaincu. Thorgen était un homme massif, aux longs cheveux blonds, au yeux bleus, la barbe longue. Vetu de sa cotte de mailles en or, symbole royal, sa hache de guerre rangée dans le dos, il vint aux côtés du magicien.
- Je suis parvenu a conquérir tout l'Ouest. Il ne me reste plus que l'Est, mais les guerriers des tribus de l'Est sont quasi invincibles... C'est a peine si on parvient a les empecher d'envahir mon royaume. J'ai besoin de tes pouvoirs, maitre Azkhan.
- Tu ne peux les vaincre par les armes. Je ne peux déranger les esprits pour une telle chose. Tu dois te comporter en roi, et non en barbare pour pouvoir diriger tant de terres... Ta hache... Les haches sont des armes de soldat. Un roi digne de ce nom doit porter une épée. Une épée que les anciens empereurs d'Arathia portaient pour légitimer leur pouvoir.
- Alors, dis-moi où est cette épée!
- Tu n'es pas digne de la porter. Ton coeur doit être pur, sinon, l'épée te menera a la mort.
- Ton serment, tu dois le respecter.
Le magicien soupira, et hocha la tête. Cela ne servait a rien de discuter. Il aurait dû réflechir avant de prononcer ce stupide serment devant les anciens dieux...
- Bien, je t'aiderais, mais saches que tu vas a ta propre ruine.
- La mort est notre lot quotidien, je n'ai pas peur.
- A minuit, rejoins-moi en dehors du camp, seul.
Le prix du sang.
Ainsi, en plein milieu de la nuit, Thorgen sortit seul du camp, pour aller rejoindre Azkhan. Le sorcier parla sans se retourner.
- Je savais que tu viendrais. En respect de mon serment, je dois te laisser te détruire, puisque tel est mon désir.
- Je n'ai pas peur, donne-moi l'épée.
- L'épine du dragon te punira de ton orgueil. Néamoins, il t'apportera le pouvoir que tu désires, même il sera très éphémère. Mais je suppose que tu t'en fiches. Je te connais depuis ta naissance, fils de la guerre, de la domination. Tu es brave, mais pas pur. La prophétie disait qu'un être impur récupererait l'épine du dragon, pour mourrir, et permettre a un descendant pur de la réutiliser... Agenouille-toi, prépare-toi a recevoir l'artefact.
Le roi s'agenouilla, avide de posséder cette arme. Le sorcier leva alors son baton, et la terre trembla.
- Je t'appelle seigneur dragon, ton sommeil est terminé, un nouveau souverain doit t'arracher l'épine. Il n'est pas digne, mais il possède suffisamment de bravoure pour s'emparer de l'épée. La prophétie dit qu'il doit l'utiliser, qu'il doit mourrir par cette épée, tout comme il fera mourrir ses ennemis. Je t'invoque!
Les yeux du mage s'emplirent de flammes, il s'effondra par terre. Sa peau s'enfla et bougea, comme si un milliers de scarabées courraient sous sa peau. Il poussa des hurlements qui devinrent de moins en moins humains, des cornes jaillirent de son corps, soudain, sa peau craqua, et il en sortit un dragon rouge qui grandit, jusqu'a atteindre une taille gigantesque. Thorgen recula, admirant la bète.
- Ah, tu vas me donner l'épine.
Le dragon parla d'une voix caverneuse.
- (a suivre)
Mer 22 Aoû - 14:50